Спросонья вслушиваюсь в звон
и думаю: еще мгновенье,--
и вновь забудусь я... Но сон
уже утратил дар забвенья,--

не может дочитать строку,
восстановить страну ночную,
обратно съехать по ледку...
Куда там! -- в оттепель такую.

Звон в отопленье по утрам --
необычайно музыкальный:
удар или двойной тра-рам,
как по хрустальной наковальне.

Март, ветреник и скороход,
должно быть, облака пугает.
свет абрикосовый растет
сквозь веки и опять сбегает.

Тут, перелившись через край,
вся нежность мира накатила:
пса молодого добрый лай,
а в комнате -- твой голос милый.